El Unicornio Negro

Ayer fuimos a ver la exposición Historia de la fotografía en España, en el Centro de Historia de Zaragoza. Casi cuatrocientas fotos divididas en tres partes, con fotos que van desde mediados del siglo XIX hasta fotografías recientes como la “Sin título” de Chema Madoz, la impresionante “La confesión” de Cristina García Rodero, o la famosa fotografía de Javier Bauluz ganadora del Premio Godó de Fotoperiodismo, que provocó las iras del siempre bienpensante espadachín del “nacionalismo antinacionalista” liberal, Arcadi Espada. Hay fotos costumbristas, realistas, magníficos retratos (Cortázar, Pérez Galdós, Valle Inclán, Tàpies, etc.), pura fotografía social, fotografías de la Guerra Civil, fotos de la posguerra… En fin, una maravilla. La exposición ya ha recorrido varias ciudades españolas desde el 2006, y en Zaragoza concluye mañana. Si no podéis verla, Lunwerg Editores editó un catálogo que se vende a un precio poco módico, pero que es una auténtica maravilla.

De la exposición me gustó todo: la elección de las fotografías, la ordenación cronológica, y lo que las fotografías cuentan. Solamente acudiendo a esta exposición podría estudiarse todo un curso de historia contemporánea de España. No sería justo decir que la exposición deja mal cuerpo, pero sí cierta sensación de fragilidad ante lo mucho que este país ha cambiado y lo cerca que seguimos estando de la barbarie (sobre todo, intelectual). Merece la pena ver la exposición u ojear el catálogo como ejercicio para recuperar un poco la memoria (robada en unos casos, desechada voluntariamente los más).

Nunca me gustó aquello del “que hablen de mí, aunque sea mal”. Llevo unas cuantas semanas con los oídos llenos de zumbidos, pitidos y chirridos varios debido a una serie de coincidencias, algunas de ellas semi-graciosas (como ejemplo: comentaristas que desaparecen tan repentinamente como han aparecido y similares, gente de la que no tenía constancia que me leyera pero lo hace, y otras varietés y vulgarités blogosféricas) que sin embargo me tocan profundamente los ovarios por lo que llevan implícito. Muchas veces, he confiado en gente que aparecía en mi vida de repente y que yo (ingenuamente) creí merecedoras de confidencias (esto entra dentro de “cómo puedo ser tan confiada y creer que cuando alguien me pregunta qué tal te encuentras realmente quiere escuchar la verdad”, es algo que me pasa desde cría y, cuando ya lo he soltado todo, veo cómo detrás de la pregunta se escondía una impertinente espía que no tenía el más mínimo interés en saber la verdad; ya lo dijo Foucault: “El conocimiento es poder”, y vaya si me pueden). Como tengo la costumbre de decir las cosas como las pienso, he cometido el error (varias veces) de sincerarme con quien no debía, siempre en privado y siempre pensando que lo que yo decía a esa persona nunca, jamás de los jamases, iba a salir de allí (incluidas confidencias en horizontal, por aquello de que socialmente está mal visto no hablar después de follar, porque te hace como más insensible - y tal). Craso error. He tenido varias ocasiones para arrepentirme de ello, porque hay gente que juega no a dos, sino a diez barajas diferentes, y que lo mismo que nada, guarda la ropa y encima te roba el gorro y las zapatillas. Es lo que yo llamo estar a todas, o meter ficha allí donde sea posible.

Desde que la blogosfera (hace tiempo ya) se convirtió en los cibermundos de Yupi donde se recibe tanto jabón como se está dispuesto a dar, siento un profundo asco ante determinadas manifestaciones de supuesta simpatía (chabacanería cibernética, lo llamaría yo) procedentes de personas que o no me conocen, o si me conocen tienen su particular vendetta que librar. Hace poco tuve una conversación la mar de interesante con alguien que sé que me comprendió a la perfección y a quien considero una de las poquitas dignísimas supervivientes de aquello que fue y que nunca volverá a ser. Quizás la opción sería el suicidio digno, un harakiri colectivo en el que todos (y todas) pusiéramos las cartas sobre la mesa y nos llamásemos “puta” a la cara. Pero ¿a que no hay huevos? No, porque se lleva el jabón y hay que mantener la dignidad en público, aunque luego se lleve lo trapero en privado. Hace un año estuve a un tris de cerrar el blog de una vez por todas, porque hubo quien se dio por aludido con determinados posts de esos que utilizan el “tú” genérico (gente que, a todo esto, siempre estuvo dispuesta a ver la paja en el ojo ajeno pero nunca la viga en el propio). Pero no me salió de las narices renunciar a mi espacio, y tampoco me va a dar la gana ahora.

Dice la señora M. que pase, que si todo eso ya no forma parte de mí, que no le dé la mayor importancia. Puede que tenga razón. Pero yo tengo mis propios fantasmas que expulsar y prefiero hacerlo así, en público y diciendo las cosas, por si alguien siente la más mínima tentación de hacerse mi superamiguita, o de entrometerse en alguna de mis amistades actuales, o de cualquier otra cosa que interfiera en el tranquilo discurrir de mi nueva vida. Lo digo porque yo parezco una hija de puta integral y como toda hija de vecina he podido hacer daño en ocasiones, con o sin merecimiento, pero además de hija de puta soy medianamente decente (tampoco mucho, sólo lo justo) y siempre que me he pasado, lo he reconocido y he pedido perdón, sin alharacas y sin aspavientos innecesaros (nuevamente, siempre en privado, que a nadie le importan mis arrepentimientos o perdones varios). Pero sí es verdad que últimamente vivo bastante asqueada con determinados comportamientos y que me resisto a confiar en gente que antaño fue parte importante de mi vida y que aún pululan por ahí (porque salen en conversaciones, porque “ayer fui no sé dónde con tal”, o por lo que sea). Porque nunca se sabe. Eso es lo que desde entonces no dejo de repetirme: nunca se sabe. Y de ahí a no querer confiar en nadie va medio paso.

Por si acaso, sirva esto como recordatario (propio y ajeno) de que aquí ninguna es santa y todas, aunque suene mal decirlo, tenemos un poco de putas.

Ah. Y también para que si alguien tiene ganas de dejar un comentario, lo haga no por pena, conmiseración o redireccionamiento URL, sino porque de verdad de la buena le gusta o interesa mínimamente alguna de las tonterías que tengo que decir, independientemente de conexiones pasadas, presentes o futuras. Que yo soy yo y hago de mi capa un sayo, pero también (aunque no lo parezca) tengo eso que llaman “sentimientos”.

Y tal.

Soy la señora M.

Recuerdo pocas veces en mi vida pedir ayuda, bien por (mucha) suerte o bien por chulería , pero ahora mismo ando al borde del colapso, veréis:

El Ave se ha convertido en cabra, lleva media tarde poniéndome vídeos de Eurovisión, no sólo de este año,vamos ya por el 98, y cantando y bailando como una posesa, todo un monográfico ante mi cara de pasmo (¿o era asco?) la he mandado a la ducha a ver si se calmaba pero ha salido envuelta en una toalla diciendo que era Bo Derek, ya le gustaría - a Bo-, dice que está haciendo todo lo posible para que mi admiración descienda, que nada de culta y eso, menos de intelectual y la verdad, una intelectual correteando sin bragas por la casa cantando su odiado Chiki-Chiki, es una imagen… infrecuente.

( y más que callaré)

Le he suplicado poner fin a esa, mi, tortura y la única condición que me ha puesto es que escribiera un post en su blog, yo…, un post yo.

ASí que aquí estoy, pidiendo ayuda

Ayer fuimos a ver a Omar Faruk Tekbilek al teatro de Zaragoza. Fue la pera limonera, verdaderamente magníficos músicos los que tenía con él (dos turcos, un griego, un armenio y un israelí, para más señas). Tal y como andan los tiempos de gente que no sabes mu bien si te va a partir la cara o no, opté por dejar la cámara grande en casa y me llevé la compactilla, que tampoco se portó tan mal (aunque a la próxima me llevo sin dudarlo la grande, aunque me partan la cara). Aquí os pongo algunas fotos:

Omar Faruk Tekbilek

El escenario tenía un montaje de luces muy chulo.

O.F.T.

El percusionista armenio. Una pasada el tío.

Otra del mismo. El otro percusionista era su hijo pero no llegaba desde donde yo estaba a hacerle una foto.

El del sitar. Fue el que se ganó los mejores aplausos. Impresionante.

El guitarrista israelí que no sé cómo se llama.

Omar Faruk, el del sitar y el guitarrista.

A la derecha, el griego a los teclados. El pobre tenía el instrumento más feo de todos.

Omar Faruk con los pelos de coloritos.

Es muy simpático. Al final me firmó mi entrada y un disco que compramos.

* por alguna extraña razón, WordPress me corta las fotos horizontales y no se ven enteras. misterio.

Desde siempre he tenido una relación muy extraña con el dinero. Para empezar, ahora que leo muchos libros de ciencia, me extraña que una especie supuestamente inteligente como el ser humano haya sido incapaz de superar el esquema monetario en sus tropecientos mil años de existencia y que todas nuestras relaciones se basen en eso. Pero no quiero extenderme sobre cosas como el egoísmo, la perpetuación de la especie, los sistemas de trueque (o en su versión moderna, los llamados “bancos de tiempo”) y otras cosas relacionadas con nuestra a veces absurda organización social. Lo que me resulta curioso es que siempre tengo la sensación de ir contracorriente. No soy de las personas que piensan que el dinero da la felicidad, pero tampoco soy de esas otras personas que desprecian el valor del dinero en una sociedad tan brutal como la nuestra. De haber tenido dinero, podría haber hecho muchas más cosas en la vida que me habría gustado hacer; al mismo tiempo, he podido hacer muchas cosas en la vida que otras personas solo consiguen con dinero y yo he conseguido hacer gracias a otras cosas. Me resulta extraño, por ejemplo, oir hablar a todo el mundo de “crisis”, cuando mi cuenta corriente nunca ha estado tan boyante como ahora y sigue creciendo (no tanto ni tan rápido como debería vistas las horas que hecho y que tengo deudores, pero no está mal). Como siempre he tendido a vivir por debajo de mis posibilidades y soy una persona de hábitos muy fijos en cuanto a gastos, se ha dado la circunstancia de que en las épocas de vacas gordas yo siempre he parecido “pobre”, porque no me he comprado las cosas que los demás se compraban: ni gachetomóviles, ni cosas cuya compra me suponía una inversión excesiva para el uso que les iba a dar. En épocas de vacas flacas, por contra, y aún manteniendo el mismo ritmo de vida que antes, a veces tengo la sensación de que soy más “rica” que los demás (aún cuando tenga el mismo dinero que antes). Sigo sin comprarme gachetocosas, y sigo invirtiendo el dinero de forma prudente en cosas a las que sé que les daré mucho uso (por ejemplo, la cámara de fotos, o libros, que es algo en lo que no me importa invertir mi dinero).

Esto no quiere decir que sea tacaña: siempre he sido y sigo siendo muy “regalona”. Me gusta regalar cosas porque sí, aunque sea una tontada. No me gusta regalar cosas en días señalados porque me siento obligada a pensar en algo especial y a lo mejor en ese momento no se me ha ocurrido nada, pero cuando se me ocurre un regalo estupendo, busco y rebusco y al final lo consigo. Lo que me gusta de los regalos no son los objetos en sí, porque en los tiempos que corren cualquiera puede comprárselo si tiene el dinero. Me gusta que alguien piense “vaya, esto podría gustarle” y que piense en mí. El valor de un regalo no se mide en dinero, sino en el tiempo que dedicamos a decirle a otra persona que la queremos o que sentimos afecto por ella. Como el viejo “Estuve en…. y me acordé de ti”.

Dicho lo cual, si alguien quiere regalarme unas Martens azules o cualquiera de las cosas que componen mi larga lista de cosas que quiero, oye, no os cortéis. De verdad. Que yo soy muy agradecida.

* Hablando de dinero, hoy he recibido una noticia que me ha dejado tan patidifusa, cabreada y molesta con ciertos elementos (o más bien elementas) que circulan por el planeta que he tenido que respirar hondo para no cagarme en sus muelas (de las elementas, digo). Además, da la casualidad de que la interconexión de las cloacas blogosféricas alcanza ya cotas espectaculares (y esto, aunque no lo parezca, también guarda relación con lo anterior). Cómo mola saber cosas y no poder contarlas.

** Nota 2: Hoy me he encontrado casualmente con la figura del papa Silvestre II (Gerbertro de Aurillac), que me parece un tipo fascinante.

Hoy tenía dos opciones de post: hablar de que hace un año que se murió mi padre y que el día de hoy es una mierda y en consecuencia escribir un post de esos de comerse los mocos y de llorar y tal, o hablar de que anoche nos reunimos en una bollofrikiparti eurovisiva en la que consiguieron hacerme reir un montón y cuyos efectos se extienden hasta el día de hoy, haciendo que el día sea menos mierda de lo que habría sido en otras circunstancias. Opto, pues, por el post eurovisivo, que me quedará más lucido y así os ahorráis la moquera.

Al conglomerado mediático chikichikero-Buenafuente-TVE-El Terrat lo abuchearon de lo lindo (hecho que los esbirros mediáticos se están encargando de “maquillar” adecuadamente). Atención, curiosidad: ¿sabiais que “causalmente” el actual jefecillo de TVE era al antiguo director de “El Terrat”, la producta de Buenafuente responsable de este engendro? ¿Causalidad, ehhhhhhhhhhh? Bueno, en términos menos artístticos se podría hablar de choriceo, cuasiprevaricación, o enchufismo, pero esto es España. No lo olvidemos.

El festival fue la hostia. Mientras yo me fijaba en el maquillaje excesivo de una de las piratas escandinavas, las reunidas se reían en mi cara porque: “pero tiaaaaaaaaaaaaaaaaaa con las tetas que tiene y tú te fijas en esoooooooooooooooooooooo”. Oye, original que soy. Cual camioneros borrachuzos, seguimos comentando el festival: el micrófono que parecía un consolador de no sé qué país (creo que fue la del Kele-Kele de Armenia, cuya representante nos hizo plantearnos la imperiosa necesidad de irnos a Armenia en las próximas vacaciones), el espectáculo überbollo de la canción reversionada que ganó el año pasado, “Molitvá” de Marija S. mientras el subnormal de Uribarri nos explicaba a todos no sé qué de los putos ríos de Serbia y no nos dejaba escuchar la canción; la extrañísima canción alemana, las Spice Girls perdón las  No Angels que desafinaban cual cacatúas cojas pero movían la cadera que era un gusto (o sea, como Alejandro Sanz pero en plan sexy); la canción turca, que a mí me encantó pero que a estas ni fu ni fa porque estaban a lo de las tetas y los turcos de tetas nada; la horterada rusa que ganó y que nos hizo a todas preguntarnos qué coño pintaba el pobre Plushenko allí dando vueltas como un tiovivo; el vozarrón de Boaz Mauda, que nuevamente estas ignoraron porque Boaz tampoco tiene tetas dignas de mención; la canción de Noruega, muy americana pero que nos encantó a Clubfans y a mí (las otras estaban… justamente, lo habéis adivinado: mirándole las tetas); las prescindibles Portugal, Inglaterra (¿este hombre era basurero antes?), Francia cantando en inglés sin que se acabara el mundo, otros países que no me acuerdo pero que seguro que eran malvados conspiradores de la KGB (ésta es la teoría de Uribarri, experto en relaciones internacionales “porque yo lo valgo”), Dinamarca que parecían los bítels, los de Azerbayán con el rollo ángel-demonio muy maricones todos mientras el subnromal de Uribarri (esto ya lo he dicho, ¿no?) no dejaba de hacer gracietas homófobas y transfóbicas (pero es que él es así, como cuando predice las votaciones poniendo una chincheta en un mapa de Europa pero no sabe que Azerbayán es un país túrquico y que naturalmente le va a dar 12 puntos a Turquía), y cómo no, cómo no, cómo no: esa grandiosa, überdivísima, megabuenorra, supermarchosa, provocadora de infartos varios y gritos y aullidos entre las presentes….

Ani Lorak y su “Shady Lady”

(las manos en el teclado y ¡¡¡¡¡¡nada de babas!!!!!)

Tenía que haber ganado, leches. Si era la canción más überchochi de todas y además nosotras queríamos ver a la güenorra otra vez… No me digáis que no es una mezcla entre Eva Longoria y Norma Duval cuando la acarrean los cinco muchachotes por el escenario…. Eso sí, una cosita para otros años: no les pongáis el ventilador tan fuerte a las pobres güenorras de las minifaldas, porque digo yo que les entrará frío y se nos costipan, hombre. Qué poca consideración.

* Lo de Viva Naria lo pongo porque todo el mundo se cree que Dana cantaba “Viva María”, pero no, es “Viva Naria”, que en hebreo quiere decir algo así como “Gritamos de alegría”. O sea, del contento que nos entra. A ver si cuelgan en Youtube el momento überbollo de ayer con Marija sin la apestosa voz de Uribarri jodiéndolo todo.

** Como nota curiosa añadiré, aunque aparentemente no venga muy a cuento, que este mi querido y dignísimo blog tiene contador numérico, pero no un rastreador de visitas, por dos razones: (1) no me da la gana “espiar” a quien me visita; (2) hay ciertas cosas que me la sudan más que el chikichiki en versión opereta. Aunque reconozco que descubrir las perversísimas y “chabacanas” conexiones del inframundo me resulta, a veces, de lo más jocoso.

“Annapurna, tu belleza y majestuosa grandeza hace mucho que conquistaron el lugar donde conservo mis sueños. Mi única esperanza es que pronto pueda desvelar tus secretos y deshacer el nudo que se me ha formado una vez más. Ahora el tiempo es incierto y no sabemos exactamente qué carta jugar o qué hacer inmediatamente. Es un juego de espera este y los pacientes son habitualmente los ganadores. Para mi la espera es más sencilla que para mis amigos y compañeros Horia y Don. Mi novia canadiense, Nancy, está aquí apoyando mi escalado y aguardando pacientemente nuestro retorno del intento de cumbre. Su belleza, bondad, inteligencia y compasión iluminan mis días y me inspiran constantemente. No sé cómo y cuándo se lo podré devolver, así que lo diré ahora: Gracias, mi amor, volveré pronto desde el otro lado de ese océano solitario…”

Iñaki Ochoa de Olza, desde el Annapurna, el 8 de mayo.

Me ha impresionado mucho su muerte. Jugó y perdió, y ahora él forma parte de esos secretos que quiso desvelar. Goian bego, pues, y adiós a un brillante deportista de los de verdad.

Judas Priest - Diamonds and Rust

Rob Halford alcanza cuatro octavas y media.

Sugerencia: el 16 de junio sale su nuevo disco a la venta (cof cof cof, ejem ejem). El día 20 tocan en un macrofestival en Bilbao (con Apocalyptica y Sonata Arctica, ñññññññññ) pero va a ser que no voy por razones varias.

Para todos aquellos que sigan pensando que el gilipollas que nos representa en Eurovisión es un ejemplo de “progresía” y “contracultura”, lean, lean este estupendo reportaje de Expansión titulado “Y el Chiki Chiki se forra así“. Hoy le han abucheado en los ensayos; si tiene valor para salir a hacer el payaso mañana al escenario, espero que la gente que ha ido a escuchar música (por muy hortera que sea) le dedique el mayor abucheo de la historia del festival y se vaya a casa con su dinerito pero con las orejas gachas, de vuelta a un país lleno de lerdos dispuestos a encumbrar al primer ganapán que dé algo de basurilla de comer a las masas aborregadas:

“Esta bonanza económica comenzó con los politonos y juegos para telefononía móvil, que, desde finales de febrero hasta el 23 de abril –fecha del último recuento–, ya sumaban más de 560.000 descargas. Gestionadas por dos empresas dedicadas a este negocio, Jet multimedia y Buongiorno, el precio de cada mensaje es de 1,20 euros más IVA. Pero se necesitan tres para completar la melodía o el juego, lo que supone 3,60 euros más IVA cada uno. De ese total, los ingresos se los reparten porcentualmente La Sexta y las empresas de gestión, aunque los inventores de Chiquilicuatre reciben alrededor de 2 euros por descarga”.

Ay que tienen en el yutubí el Breaking the law original de los Judas. Menudas pintorras jajaja:

Judas Priest - Breaking the law

Ayer salí llorando del karate. No porque me hubieran pegado (que me zurraron, me zurraron) sino porque no podía tenerme en pie del dolor: tengo un desgarro muscular en la pierna derecha. Me mandaron a casa a reposar al menos durante una semana, porque no puedo hacer nada de pierna, ni arrodillarme, y hasta calentar me duele. Quería aguantar porque soy muy burra pero hasta yo me doy cuenta de cuándo debo parar. Vaya kaka de la vaka.