El Unicornio Negro

Vale, no es navidad (puaj) pero quedan sólo dos meses para la navidad marica, o sea, el Orgullo. Este año la mani será el 5 de julio y yo allí voy a estar con tres cámaras a falta de una. Qué bien qué bien qué bien. Me hace mucha ilusión que llegue ese día (por varias razones, una en especial que no voy a decir porque es mía mí y sólo mía). Solo faltan dos meses (yo es que soy muy previsora, ya casi que estoy poniendo las baterías a cargar).

El que no se consuela es porque no quiere. No me han podido hacer los análisis hoy (mal) así que hasta el miércoles 7 nada. Porras fritas. Pero no importa porque mañana o pasado ella entrará en mi vida y todo será distinto (jijijiji). Ese rango dinámico al 400%. Ese sensor supercécédé o no sé cuántos. Ese cuerrrrrrrrpo selladísimo de una D200 con “ternología” Fuji. Esos 11 puntitos de enfoque frente a los 5 de ahora. Esos modos de imitación de película para unos JPEGs perfectos. Ese ISO 3200. Ays. Y a menos de la mitad de su precio de mercado original (no estoy taaaaan loca). Es amor. No puede ser otra cosa.

“Y ahoraaaaaaaaaaa con el compañerooooooooooo patadas a la espinilla”.

¿Lo cuálo? Pues eso. Así como para practicar y hacernos mujeronas y machotes duros duros como el turrón de almendras hemos estao dale que te pego a la espinilla, en los brazos, al pecho… Vamos, que ahora mismo estoy moderadamente magullada por no decir mucho. Pero oigan, esto sí que es vida. De hecho no sé cómo he podido sobrevivir estos 31 años de mi vida sin que me pegaran tantas patadas en la espinilla en un solo día.

* vale, eran “suaves”, pero el concepto de “suave” y “espinilla” sencillamente no casa. Una patada en la espinilla se clasifica de dos maneras: (1) patadas que duelen que te cagas, o (2) patadas de “mcagüentusmuelas como me vuelvas a dar te saco los ojos y te los pongo a cocer al baño maría, cacho cabrón”. Las de hoy han sido las de la primera categoría.

No pasa un día de mi vida en el que no piense en mi padre. Pienso en el rayo que me atravesó cuando me dieron la noticia. En la primera persona que me abrazó a los pocos segundos. En la primera persona a la que avisé, que no esperaba un mensaje mío, mucho menos ese. En la segunda. La tercera. En todo lo que vino después. En el último día que le vi con vida, yo con lágrimas en los ojos y él también sin saber los dos que llorábamos por la que se nos venía encima (sobre todo a él, a mí se me vinieron seguidas, a hostiazos, a golpes, y sin compasión). Cuando pienso en aquellos días y en el tiempo que vino después, se me viene encima la misma tristeza que me agarra por dentro cuando escucho a Marilyn cantar “The river of no return”, con ese sentimiento de tristeza y de sola que sólo una sola como ella podía conocer. Y entonces lloro. Lloro por Marilyn, por el río, por mi padre, por lo que ya nunca va a volver. Es sólo que mañana es 25, y yo todos los veinticincos me divido el corazón en dos y me hago dos cachos, uno triste por él, y otro feliz por mí. Es decir, que todos los veinticincos soy una triste feliz.

p.s. una pieza increíble para acompañar. De C. Debussy, su maravillosa sonata para cello.

Casualmente esta mañana leía en el blog de Blue algo sobre el saber y opiniones encontradas sobre si saber es peor que no saber. Desafortunadamente, vivimos en unos tiempos en los que quienes no saben alardean de no saber y pisotean, insultan y denigran el conocimiento bajo las excusas más peregrinas. Casualidad también que acabo de encontrarme en el libro en el que estoy trabajando una palabra inglesa que hace unos años causó una controversia de agárrate y no te menees con implicaciones políticas gravísimas. La palabra en cuestión es “niggardly”, un término medianamente culto que el diccionario Webster define como “reluctant to give or spend”, es decir, nuestro “avaro” de toda la vida. El caso, que de repente me vino a la memoria un incidente ocurrido hace algunos años en Estados Unidos en el que David Howard, a la sazón director de la seccción de servicios al ciudadano en Washington DC, fue acusado de utilizar “un insulto racial” en una conversación privada (el alcalde de Washington es negro, al igual que dos terceras partes de su población). Se trataba de una conversación sobre presupuestos con tres de sus ayudantes, y Howard utilizó la palabra “niggardly”; sus ayudantes se mostraron ofendidos, evidentemente porque confundieron el término con el insultante “niggerly” (”a lo negrata”, si hubiera que traducir, una expresión extremadamente insultante y racista). El caso es que etimmológicamente las dos palabras no tienen nada que ver: “niggardly” tiene aparentemente orígenes nórdicos y su uso se remonta al siglo XIV, y “niggerly” viene de “nigger” que a su vez procede del castellano “negro”, y es una palabra que aparece en el XVI. Vamos, como confundir “cajón” con “cojón” y quedarse tan anchos, solo que esto es mucho más grave. Pues bien: los rumores se extendieron, Howard empezó a recibir llamadas en su oficina acusándolo de racista, y el hombre se vio obligado a dimitir. Tal cual. Lo hizo porque dijo que las dudas que se habían sembrado no le permitían seguir al frente de un cargo en el que su misión era atender las necesidades de los ciudadanos, cuya confianza podría haber perdido por el incidente. Son ya muchos (demasiados) los incidentes en los que detecto lo mismo: gentes burras e ignorantes orgullosas de serlo imponen su ignorancia, su mala baba, y sus malas formas sobre quienes nos esforzamos por hacer las cosas medio bien y elevar ligeramente la media de la cultura general. A este pobre hombre la “bromita” le costó su puesto de trabajo, amén de que se le colgara la etiqueta de racista. En España tenemos casos que no dejan de ser preocupantes, pero no dejo de ver cómo la burrería se impone casi siempre a la educación y el conocimiento. Y me preocupa, qué quereis que os diga. Me preocupa estar a merced de una masa de ignorantes.

Por cierto, me envía N. un artículo muy majo sobre la traducción que ha salido en Telecinco. Me he reído especialmente con la última frase, porque es exactamente lo que me ocurre a mí. ¿Leer en mis ratos libres? ¡Están locos estos romanos!

Feliz Día de Sant Jordi para los que los celebreis y también para los que no porque es el día más bonito del año. Tiene mis dos cosas favoritas en el planeta tierra: flores y libros. Si alguna vez alguien no sabe qué regalarme, acertará siempre con flores. Y casi nunca fallará con un libro (hombre, si me venís con lo último de Ruiz Zafón, o Coelho, o Pío Moa…. pues a lo  mejor os tragais el libro).

Por cierto que sigo pareciendo un estropajo reumático pero ayer hice todas las abdominales sin rechistar en la clase de karate. Eso sí: las flexiones, que antes se me daban tan bien, ná de ná. Tendré que trabajar más. El karate mola. Por lo visto nuestra escuela sigue la escuela de Goju Ryu de Okinawa que fundó o no sé cómo un señor que se llamaba el maestro Miyagi. No es broma, ¿eh? El caso, que me he comprado un libro en Amazon porque tengo que aprenderme las cosas porque si no nunca voy a avanzar, aunque yo me pongo allí y miro y tal. Bueno, me gusta mucho la clase y la gente es muy pero que muy simmpática. En general es raro encontrar una clase de artes marciales con mal rollo. El sábado ya me aprendí el primer kata, se parecía al primer hyung del taekwondo pero era un poco diferente (las manos no se colocan igual y los pasos son distintos). Pero bueno, me dijo el maestro que tengo “muy buena concepción espacial”. No sé si con eso se refería a que podría ser una fantástica astronauta, o a que en el kata empecé y terminé en el mismo sitio (más bien lo segundo). El caso es que el karate me gusta mucho, me relaja y me divierte a partes iguales y estoy muy contenta de haberme apuntado.

Esta mañana me ha llamado la loquita de Blue (te lo diiiiije te lo diiiiiiiiije te lo diiiiiiiiiiiiiiiije) y me ha hecho ilusión porque después se va a Caracas y tardará en volver.

esta foto es como muy campestre. pero no es de campo.

esta semana me he comprado un libro nuevo: Decir casi lo mismo, el último libro de Umberto Eco. trata sobre la traducción, y tengo muchas ganas de leerlo. ya contaré algo porque ahora estoy leyendo uno sobre ateísmo que me tiene emocionada.

… de cine que llevamos. Al bodrio del viernes se unió ayer la decepción absoluta de “Mil años de oración”, la incomprensible Concha de Oro en San Sebastián. Y digo yo: ¿qué co…. pasa este año en el cine? ¡En serio! La peli de Wayne Wang es tan… tan… tan… ¿sosa? que casi se te olvida a la salida.

En otro orden de cosas, dice la señora M. que me va a grabar un día que me vea con hambre porque me pongo insoportable cuando me entra el hambre. Es verdad. Pero soy más insoportable todavía si me meteis en un centro comercial. Odio con una pasión desenfrenada los centros comerciales, incluidos ECI, la Fnac, y sucedáneos. Hasta extremos insospechados. Este año ya he ido una vez a Ikea y otra vez a Gran Casa a comprarme ropa y ya no voy a ir más en todo el año como que me llamo Meriyeni de las Mercedes. Y al Alcampo ya veremos, que aquello también es muy grande y ya he ido una vez. Me parece innecesario repetir. Y si me llevais a un centro comercial con hambre, ni os quiero contar lo que puede pasar. Otra cosa que odio a muerte es que alguien me obligue a salir cuando no tengo ganas. ¿Desde cuándo intercambiar fluidos corporales con alguien implica que sea obligatorio salir a las mismas cosas o tener los mismos amigos? He dicho. De ahí que Señora M. y yo nos llevemos tan fantásticamente bien: si no me da la gana salir, no salgo, y si a ella le da la gana de salir, sale, y si tiene que ir a cumpleaños coge y va y no me arrastra de las orejas porque yo estoy tan ricamente durmiendo en mi cama (por ejemplo). Y nos queremos lo mismo, mira tú por dónde (bueno, es un decir). Porque si me obligan a salir, puedo ser capaz de dormirme en mitad de una discoteca con el chundachundatachunda sonando, o soltar alguna bordería, o ladrar y poner cara de perro, o…. y lo he hecho en más de una ocasión (es que luego la “borde” soy yo, pero si ya te he dicho “es que no me apetece salir”, ¿qué parte del “no me apetece” no has entendido? ¿Necesitas un sonotone, acaso?). Y es que una, aunque no lo parezca, tiene sus principios. Uno de ellos es dormir cuando me dé la gana y no salir cuando no me da la gana. Tampoco voy a bodas, ni a bautizos, ni a comuniones. Una vez fui a una boda (la mía) y mira tú, así que mejor no repetir.

Venga va, una foto de Amsterdam que no tiene nada que ver con el post pero me da la gana ponerla:

Leyendo las diferentes críticas que se van publicando sobre la peli de Gutiérrez Aragón, me pregunto qué película habrán visto nuestros queridos críticos, que no paran de hablar de una “película valiente” (que viene a ser lo mismo que no decir nada) y que se limitan a saltarse todo lo cinematográfico para soltar las típicas tontadas y esteretipos del todos contra ETA…. y de paso contra los vascos. Es absolutamente vergonzoso que se diga que esta película es un “testimonio de la realidad”, mucho menos que se diga que es un “testimonio valiente”. ¿De qué? ¿Cómo? ¿Por qué? ¿A quién beneficia la repetición de ese cansino discurso de “vascos malos, vascos cobardes? Yo comprendo que los inteligentísimos críticos que se sientan en las redacciones de Madrid (bueno, en sus casas) no tengan el más mínimo interés en hacer una crítica cinematográfica de la que es, en mi humilde opinión, una de las peores películas españolas de los últimos años, y sin duda la peor de las filmadas sobre ETA. Tampoco me sorprende que crean, sinceramente y de todo corazón, que la película representa “la realidad”. Sí, en cierto modo representa “la realidad”: la realidad ficcionada que día a día los medios de Madrid se dedican a fabricar sobre una tierra y unas gentes que ni conocen, ni tienen interés en conocer. Ergo: váyanse ustedes a la mierda, y dedíquense a hacer croquetas. O kokotxas, ya que estamos.

Mira que era difícil, Josu Jon , hacer una película tan mala. Tienes buenos actores (Óscar Jaenada, lo suficientemente atrevido a lanzarse unas frasecillas en euskera batua; Jose Coronado - bueno cuando una se olvida de los anuncios de yogur; Iñaki Miramón….), en teoría un buen director (Manuel Gutiérreza Aragón, paisano mío que decidió rodar algunas escenas en nuestro pueblo), y una historia de etarras, que en teoría siempre da mucho juego. Da mucho juego, claro, siempre que tengas un buen guión, porque lo cierto es que ayer salí absolutamente escopetada, indignada, y abochornada del cine después de ver Todos estamos invitados, la última peli del director mencionado. Era difícil hacer una película que pudiera ofender (un decir) por igual a etarras, víctimas, curas vascos, ertzainas, y si nos ponemos hasta a los tamborreros de Donosti, pero Gutiérrez Aragón y Ángeles González Sinde lo han conseguido con un guión tan infantiloide, pasteloso, y ultra-fantástico (cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, que diría aquel) que hacen de ésta la peor película sobre ETA que yo recuerdo en mucho tiempo (ya en su día no me gustó nada Días Contados y ayer tuve que reconocer que la peli de Uribe le da a ésta 10.000 vueltas).

Es la historia de un etarra que pierde la memoria en un accidente en un control de la Guardia Civil. Del etarra sabemos que habla euskera batua con su maaaaaama (probablemente, la madre vasca menos creíble del mundo del cine), que le prepara amorosamente bocatas de lomo empanado (”empanatatu”) antes de ir “al trabajo”). Sabemos que Josu Jon es bueno porque se lo dice una monja andaluza después de que el muchacho rece lo de “por la señal de la Santa Cruz…” en euskera (sí, un etarra rezando, empezamos bien). Luego lo mandan a casa de vuelta y se junta con sus amigos (los otros tres etarras, que se mueven en plan borroka-jincho-South Park por las calles de Donosti como si nada, oye, ni están fichaos, ni nada de nada) que insisten en que vuelva a recobrar la memoria recordándole que es “un gudari” (sí, así de estereotípico y novelero; tranquilos, la cosa empeora, y mucho, a partir de ahora). Entonces en la rehabilitación conoce a su terapeuta, que es una italiana novia del Coronado, que a su vez es un profesor de universidad amenazado por ETA. Josu Jon no se acuerda de nada y sale al campo a coger setas con la buena doctora, que no se siente nada asustada por su aspecto jincho-borroka porque ella es güena-güena, pero los amigos borrokeros-jinchos-estilo South Park de Josu Jon le dicen que tiene que vigilar a la doctora y a su novio el profesor universitario.

Aquí llega el único (digo “único”, ojo) momento creíble y hasta ligeramente emocionante de la película, cuando Coronado abre una carta que han dejado encima de su cama y lee las amenazas de que le van a matar. El momento en el que se da cuenta de lo que ocurre y gira desesperadamente la llave y cae junto al quicio de la puerta, es emocionante y real. Sientes su miedo, su desesperación, y sobre todo, su soledad. Su inmensa soledad. Bueno miento, son dos momentos. El segundo se da cuando el profesor acude a la universidad y en una escena buena (tampoco magistral, simplemente es buena) mientras está de espaldas a la clase escribiendo en la pizarra oye cómo se van levantando las sillas y, al darse la vuelta, media clase ha desaparecido. Pero lo que podía ser un mensaje claro se pierde en una mierda de guión en la que posteriormente quedan ridiculizadas la Ertzaintza (Gutiérrez Aragón no ha debido enterarse de que la Ertzaintza cuenta a muchos de los suyos entre los muertos de ETA, o no quiere, o directamente le da igual), el clero vasco (los curas vascos según esta película cocinan muy bien pero son muy malos porque son proetarras y callan como putas, algo más que dudoso para cualquier persona que conozca un poco la historia), y por supuesto unos etarras que en lugar de etarras parecen jinchos callejeros tan estereotipados que nadie, jamás, nunca, puede creerse que esa gente sea así en su vida diaria. Vamos, que sinceramente os lo digo, si hubieran puesto a mis queridos Batasunnis en la película, habría quedado más realista, y con eso lo digo todo. Un mundo batasuno tan, pero tan estereotipado que hay que preguntarse si Gutiérrez Aragón ha creado a sus personajes leyendo Libertad Digital, gentes que no tienen ni un solo conflicto moral; la película incluye también su buena ración de vascos malos, etarras o no es lo de menos, la cosa es que por definición ser vasco es igual a cómplice es igual a proetarra es igual a asesino por delegación (la película insiste en que la sociedad vasca cierra los ojos y no quiere saber: supongo que Gutiérrez Aragón no ha vivido mucho tiempo en el País Vasco porque si no, sabría que hay gente, y mucha, que sí quiere saber y sabe, aunque en esta película le faltó poner a los vascos cuernos y rabo y un tridente de la mano). El retrato que hace la película de la sociedad vasca no tiene mucho que ver con la realidad que se vivió, por poner un ejemplo, en Mondragón después del asesinato de Isaías Carrasco. ¿También la hija de Isaías calla, Gutiérrez Aragón? ¿También ella es una cobarde que mira para otro lado? ¿O es que ella no es vasca? En fin. Etarras descoordinados, que matan al tun tun, primero a este y luego a la otra, el Jose Jon cogiendo setas en el campo medio enamorándose de la doc (en un toque de borroquismo jincho bucólico que ni la mejor Heidi euskaldun, oye), Jose Coronado y la italiana llamándose “txiqui” y “piccola” en un ataque de azúcar inexplicablemente ñoño, y una película que no hace más aguas porque ya era imposible. Bueno sí, es posible, pero entonces tendría que contaros el final de cómo Coronado sale todo feliz sin sus escoltas a una cena de la Sociedad Gastronómica en la que participa y alegremente se pasea entre la tamborrada de Donosti (sí, esa misma tamborrada donde no cabe un alfiler en la calle) y un jincho le persigue mientras su piccola enamorada corre a sus brazos cuando….

Secreto, que no quiero contar el final. En fin, si lo de ver a una víctima de ETA en el sueño de Josu Jon diciendo “Josu Jon, déjame que te perdone” no os parece lo suficientemente ñoño, asqueroso y lamentable (siempre he creído que nadie puede ni debe apropiarse de la voz de las víctimas, y esa escena lo hace del modo más lamentable y macabro), podéis ir a gastaros los cuartos en este bodrio. Estáis avisados. ¡Ah! Se me olvidaba añadir que aunque no fuera su intención, la peli tiene su aquel de humor, cuando Josu Jon que es un etarra jincho convertido en monaguillo se confiesa con el cura vasco malo maloso y le dice “Padre, quiero confesarme”. Si en esa escena sois capaces de aguantar la risa, es que tenéis el sentido del humor un poco estropeao. Bueno en realidad solamente nos reímos nosotras dos porque el resto de la gente es muy seria y como es  una peli de ETA pues no te puedes reir aparentemente porque queda mal. Y eso que el Josu Jon era como un farruquito a la donostiarra. Amos, no me jodas.